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Cadias Blut - Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Kapitel I

UNGEBROCHEN

»Wir sind die Stoßtruppen von Cadia. In unseren Adern fließt das Blut von eintausend Generationen der hingebungsvollsten Wächter des Imperiums. Niemals wieder werden wir eine so düstere Blasphemie sehen wie jene, der wir auf dieser Welt gegenüberstehen. Findet Trost in diesen Worten, Söhne und Töchter des Imperators. Nach diesem Krieg wird keine Aufgabe jemals wieder so finster erscheinen.«

– Hauptmann Parmenion Thade,

am ersten Tag der Rückeroberung von Kathur

Solthane, Hauptstadt von Kathur

»Das Sechste Janus ist tot.«

Vertain saß in dem knarzenden Sitz in der Kabine seines Wächter-Kampfläufers, wo er dessen primitive Sensoranzeigen überwachte und aus den Sichtschlitzen in der gepanzerten Vorderseite des Fahrzeuges schaute. Durch die Gebäude auf beiden Seiten der Straße konnte er mehrere Hundert Meter entfernt das Kloster brennen sehen. Eine Säule aus orangeroter Wut und schwarzem Rauch erfüllte den Himmel und er konnte es nicht einmal an jene melden, die es erfahren mussten.

Was Aufklärungsmissionen betraf, sah es so aus, als würde diese ein schlechtes Ende nehmen. Vertain warf erneut einen Blick auf seine Auspexanzeige und überprüfte, wo der Rest seiner Patrouillengruppe steckte. Alles war so, wie es sein sollte. Es fühlte sich an, als wären sie am Arsch, weil sich Vertain verdammt sicher war, dass diese Nacht in einem Blutbad enden würde, aber taktisch gesehen befand sich seine Kampfläuferschwadron in perfekter Formation, während sie durch die verlassenen Straßen pirschte.

Vor ihnen brannte das kolossale Kloster. Der Hauptmann hatte sie verdammt noch mal gewarnt. Er hatte gesagt, dass das 6. Janus seinem Tod entgegenging.

Und jetzt zickte das Vox wieder. Nichts funktionierte richtig auf diesem verdammten Planeten. Die Stille der Stadt verstärkte das klappernde Scheppern, das sein Kampfläufer mit jedem unansehnlichen Schritt verursachte, was Vertain nicht gerade dabei half, besser zu hören, aber die Kommunikation wurde in erster Linie dadurch gestört, dass sie höllisch im Arsch war. Voxgeister, verlorene Signale, Kanäle, die sich abschalteten und verstimmte Voxgeräte … Verdammt, bisher hatten sie auf Kathur schon alles gesehen.

»Aufruhrläufer C-Achtundachtzig Primus-Alpha.« Die Stimme ertönte erneut quälend ruhig über das Vox. »Bitte wiederholen.«

Das war ein Problem. Der einzige halbwegs verlässliche Voxkanal, den Vertain aufgrund von Kathurs Störungen verwenden konnte, verband ihn mit dem Hauptquartier. Das Hauptquartier lag drei Dutzend Kilometer in der falschen Richtung. Von dort würde keine Hilfe kommen und die Leute dort waren es auch nicht, die über diese Entwicklung informiert werden mussten – selbst, wenn sie sich selbst noch kein Bild mittels der Orbitalüberwachung gemacht hatten. Er musste andere Ohren erreichen.

Als wäre alles noch nicht schlimm genug, saß heute Nacht offenbar ein Idiot am anderen Ende des Kundschafterkanals. Bisher hatte es Vertain geschafft, seinen ID-Code zu übermitteln, aber mehr auch nicht. Er versuchte es bereits seit mehr als fünf Minuten. Störungen oder nicht … Man sollte meinen, sie hätten das Signal inzwischen verstärken können. Ich wette ein Jahresgehalt, dass dieser Bastard kein Cadianer ist.

»Hier spricht Kundschafterleutnant Adar Vertain vom Achtundachtzigsten Cadia. Ich leite die Aufklärungsmission, um den Fortschritt des Sechsten Janus zu ermitteln. Verbindet mich mit Hauptmann Parmenion Thade.« Er spuckte die ungefähren Koordinaten aus, an denen der Rest seines Regiments heute Nacht in der Stadt stationiert war.

»Bitte wiederholen.«

Vertain hielt seinen Läufer an. Er stand ruckelnd mit laufendem Motor mitten auf der leblosen Straße. Sein Suchscheinwerfer verlor sich im Nichts einer dunklen Gasse zwischen zwei stummen Gebäuden. Diese Stadt war ein Grab.

»Im Namen des Imperators, das Sechste Janus steckt bis zum Hals in der Scheiße. Verschafft mir eine Voxverbindung zu meinem Hauptmann, sofort.«

»Aufruhrläufer C-Achtundachtzig Primus-Alpha. Euer Signal ist schwach. Bitte wiederholen.«

Vertain fluchte und kappte die Verbindung. »Ich hasse diesen Planeten.«

Mit behandschuhten Händen packte er die Steuerknüppel und lenkte den laut scheppernden Kampfläufer mit den langsamen Schritten einer uneleganten Maschine weiter vorwärts. Der seitlich an der Pilotenkabine angebrachte Suchscheinwerfer zerteilte links und rechts die Dunkelheit und ließ seinen wütenden, weißen Blick über die verwaisten Straßen wandern.

Verlassene Gebäude. Hier und dort Leichen. Überall nur Stille.

Vertain war unrasiert, als hätte er so viel Zeit damit verbracht, sich in der Pilotenkabine seines Kampfläufers zu verstecken, dass er seit einer Woche keine Gelegenheit gehabt hatte, sich zu rasieren. Das war nicht allzu weit von der Wahrheit entfernt.

»Vertain an Totenhand. Signal bestätigen.« Vier Stimmen meldeten sich nacheinander, als die Mitglieder der Kampfläuferschwadron ihren Offizier anvoxten. Niemand war tot. Das war immerhin etwas. »In Parallelstraßen formieren und auf den Hauptplatz vor uns vorrücken. Pirschmuster Viridian. Heute Nacht sind wir die Augen des Imperators, nicht seine Fäuste.«

»Bestätige Muster Viridian«, erklangen drei der vier Stimmen.

»Verstanden. Keine Heldentaten«, meldete sich die letzte.

Die Kampfläufer hatten sich verteilt, befanden sich aber jeweils in Sensorreichweite der anderen vier. Nun schritten sie auf das brennende Kloster zu. Gelegentlich ertönten Schüsse, wenn sie kleine Gruppen von Seuchenopfern vernichteten und damit die befleckten Toten zerstörten, die sich an ein falsches Leben klammerten und in Banden durch die Straßen zogen.

Breite Klauenfüße aus angeschlagenem, gesegnetem Eisen stampften auf die glatten Steinstraßen. Vertain war an die sanft hin und her schwingende Bewegung, die sein Kampfläufer beim Gehen verursachte, so gewöhnt, als würde er in seinen eigenen Stiefeln stehen.

Die Hauptstadt Solthane war zur Verehrung des Imperators und seines großen Heiligen Kathur erbaut worden. Ihr einziger Zweck bestand darin, schön auszusehen: ein Zweck, an dem Hunderte planetare Gouverneure und hochrangige Ekklesiarchen seit Tausenden Jahren arbeiteten, indem sie neue Schreine, Pilgerorte, Monumente und Kapellenhabs errichten ließen. Die ursprüngliche Planung war seit Jahrhunderten verloren, entstellt und unter der sich stets ausbreitenden Masse neuer Bauten begraben.

Das heutige Solthane, das sich das Astra Militarum Meter für Meter zurückholte, war ein Labyrinth aus gewundenen und mäandrierenden Straßen, die von verlassenen Marktkarren mit billigen Waren und falschen Relikten bevölkert wurden. Verlassene Promenaden wurden von Marmorstatuen unterbrochen, die Kathur, niedere Heilige und die namenlosen Helden der Raven Guard darstellten, die diese Welt vor zehntausend Jahren im Großen Kreuzzug erobert hatten. Kurze Gassen schlängelten sich zwischen den Schatten der hoch aufragenden Kapellenhabblöcke, welche mit Granitengeln verkrustet waren, die auf die tote Stadt herabblickten.

Seiner Meinung nach – und als führender Kundschafter des 88. Cadia zählte Vertains Meinung in jeder Einsatzbesprechung, in der er sich dazu herabließ, sie kundzutun – waren die Kapellenhabs der schlimmste Aspekt des aktuellen Zustandes der Stadt. Die Wohntürme dominierten das Stadtbild, sie ragten an zufälligen Punkten auf, wo immer der Platz ausgereicht hatte, um die gewaltige Anzahl an Pilgern unterzubringen, die ununterbrochen durch die Stadt zogen. Solthane war Schönheit, die sich durch ihre reichen Exzesse in Hässlichkeit verwandelt hatte, außerdem bot sie feindlichen Kämpfern eine Million Plätze zum Verstecken. Die Kapellenhabs waren nun große Wohntürme voller Toter. Kein Regiment wollte ausgelost werden, um diese Orte zu säubern und Agenten des Erzfeindes aufzustöbern, die unter den Seuchentoten lauerten. Niemand wollte riskieren, knietief durch Leichen zu waten, die sich jederzeit wieder erheben konnten.

Vor Vertain brannte das Kloster und füllte seine Sichtschlitze mit orangeroter Wärme. Sein Sensor erstickte fast an statischem Rauschen, aber er konnte die Mauern ausmachen, die den heiligen Bezirk abgrenzten und sich am Ende der Straße erhoben. Sein Läufer stapfte näher heran, ein Eisenfuß nach dem anderen donnerte auf die Steinstraße. Außerhalb der dreißig Meter hohen Mauern waren keine Feinde zu sehen, aber auf diese Entfernung konnte Vertain das leise Knacken unzähliger Lasergewehre und das schwere Rattern von Bolterwaffen ausmachen. Das 6. Janus kämpfte auf dem Tempelgelände eine aussichtslose Schlacht. Er aktivierte seine Voxverbindung und war kurz davor, es noch einmal mit dem Hauptmann zu versuchen, als sich knisternd eine andere Stimme meldete.

»Sir, ich habe hier … etwas.«

Das Vox war selbst auf kurze Reichweite höllisch verzerrt, weshalb die Stimme des anderen Piloten stark verstümmelt war und Vertain ihn nicht identifizieren konnte. Er musste einen Blick auf die Sensoranzeige werfen, um zu sehen, dass Greers Ortungssignal blinkte. Er befand sich drei Straßen weiter im Westen, nahe dem Eingangstor des Klostergeländes.

»Konkreter, Greer«, sagte Vertain.

»Wenn ich etwas Konkreteres hätte, würde ich es sagen. Mein Vox stellt sich immer wieder auf eine andere Frequenz ein.«

»Ihr habt mir doch gesagt, Maschinenseher Culus hätte das schon vor zwei Nächten repariert.«

Jetzt war nicht die Zeit für Instrumentenfehlfunktionen. Der Feind konnte einzelne Voxsignale auf ungesicherten Frequenzen problemlos aufspüren. Greers Instrumente hatten wiederholte Reparaturen nötig gehabt, seit vor einem Jahr im Kampf gegen Ketzer in den Städten auf Beshic V eine Rakete seine Pilotenkabine getroffen hatte. Das verbrannte und verbogene Metall, das die Seite seines Läufers verunstaltet hatte, war ersetzt worden, aber das Vermächtnis der Rakete war geblieben.

»Er hat es repariert. Ich sage nur, dass es irgendeinen Wackelkontakt hat. Ich höre … irgendetwas. Ich schicke Euch die Frequenz rüber. Hört selbst.«

»Ja, schickt sie mir.«

»Könn… …as hör…?«, fragte Greer unter knisternden Voxstörungen. Vertain stellte seinen Empfänger ein und verengte die Augen. In seinen Kopfhörern zischte eine flüsternde Stimme in endlos monotoner Wiederholung immer wieder dieselben drei Worte.

Zählt die Sieben … Zählt die Sieben … Zählt die Sieben …

»Ich höre es.«

»Genau das haben sie auch bei Kasr Partain gehört«, sagte Greer. »Damals, als unsere Heimat das erste Mal brannte.« Vertain nickte und merkte, wie die Worte einen bitteren Geschmack auf seiner Zunge hinterließen. Kasr Partain war eine der ersten Festungsstädte auf Cadia gewesen, die vor nur wenigen Monaten gefallen war. Ihre Heimat brannte noch immer, verdammt. Und sie sollten dort sein und um sie kämpfen, und nicht einen halben Sektor entfernt wie Ratten durch diese Stadt der Toten wandeln.

»Sir?«

»Ich bin hier.« Vertain verkniff sich ein bitteres Knurren. »Ich bin hier.«

Er lenkte seinen Kampfläufer wieder vorwärts und öffnete einen Kanal an die ganze Gruppe. »Vertain an Totenhand. Planänderung. Alle sofort an meiner Position formieren. Bleibt ab jetzt in Sichtweite voneinander. Suchmuster Einigkeit.«

»Bestätigt«, erwiderte der Chor.

»Farl, Ihr kehrt zum Hauptmann zurück. Geht unterwegs die Voxkanäle durch und alarmiert das Oberkommando, auch Hauptmann Thade. Das hier ist etwas, was der Lord-General nicht aus Orbitalpicts erfahren kann, und er muss sofort informiert werden.«

»Wie lautet die genaue Nachricht, Sir?«, fragte Farl.

Vertain sagte ihm, was er übermitteln sollte. Das Schweigen der anderen Piloten, die die Erkenntnis verdauten, war ohrenbetäubend. Nachdem Farl eine Bestätigung gevoxt und sich aus der lockeren Formation gelöst hatte, saß Vertain in seinem knarzenden Ledersitz und sein pochendes Herz war das lauteste Geräusch in seiner von der Außenwelt abgeschlossenen Kabine.

Der Rest von C-Achtundachtzig Alpha näherte sich ihm mit einem Orchester aus schepperndem und klapperndem Metall. Auf der Seite der Kanzel eines jeden Läufers war eine Spielkarte gemalt, direkt über dem eingeprägten Namen des Piloten. Die Totenhand, die Kampfläufer-Elitegruppe des 88. Panzergrenadierregiments von Cadia.

»Wir brauchen eine Sichtbestätigung. Waffen bereitmachen und Kühlung überprüfen«, sagte ihr Anführer. »Folgt mir.«

Hauptmann Parmenion Thade war seit drei Monaten nicht mehr zu Hause gewesen, außer in seinen Albträumen.

Laut den Berichten von Cadia befand sich noch immer über sechzig Prozent des Planeten in der Hand des Erzfeindes, aber die Zahlen waren so gut wie bedeutungslos. Die statistischen Daten waren kalt und ungemütlich, aber nicht annähernd so rau und real wie seine Erinnerungen. Diese Erinnerungen spielten sich jede Nacht hinter seinen Augen ab. Immer wieder sah er, wie seine Welt fiel.

Der Dreizehnte Schwarze Kreuzzug. Zum ersten Mal seit zehntausend Jahren der Niederlage wandelte ein Kriegsherr des Chaos auf cadianischem Boden. Der Erzfeind hatte endlich seinen ersten echten Sieg errungen und die Cadianer ihre erste echte Niederlage erlitten.

Der Himmel brannte wochenlang. Er brannte wortwörtlich. Die Feuer der Festungsstädte verdunkelten den Himmel von einem Ende des Horizonts bis zum anderen. Inmitten der Flammen der brennenden Städte brüllten Verteidigungsgeschütze gen Himmel, um die Landungsversuche feindlicher Truppentransporter zu vereiteln. Hier handelte es sich nicht um irgendeine Provinzwelt mit einer freiwilligen Planetaren Verteidigungsstreitmacht. Das hier war Cadia, die Wächterwelt des einzigen schiffbaren Weges vom Ocularis Terribus in das Imperium. Der Planet stand in seiner Macht und Wichtigkeit nur dem Heiligen Terra nach.

Die kathedralenartigen Schiffe der Kriegsflotte Scarus umringten die Welt und erfüllten den Nachthimmel mit ihrem Zorn, als sie auf die Chaosflotte feuerten, die auf den Planeten zuströmte. Jede Stadt auf der Oberfläche war eine Bastion aus Geschützstellungen und Deflektorschildgeneratoren. Jeder Bürger wurde von Kindesbeinen an ausgebildet, ein Lasergewehr abzufeuern. Der Planet selbst widersetzte sich dem Angriff.

Als Kasr Vallock den Flammen der Invasion zum Opfer fiel, befand sich die Bevölkerung bereits unter der Erde. Regimenter der cadianischen Stoßtruppen und des Garnisonskorps führten die fliehenden Bürger in die Tunnel unter der Stadt, während sie einen Rückzugskampf gegen die Legionen des Erzfeindes fochten, die ihnen in die Tunnel folgten. Von genau diesen Tunneln träumte Thade.

Jede Nacht hörte er die Soldaten seinen Namen rufen, immer und immer wieder. Sie brauchten Befehle. Sie brauchten Munition. Sie mussten aus den Tunneln verschwinden, bevor der Feind die Reaktoren der Kraftwerke in der Stadt über ihnen zerstörte. Die Fluchttunnel erzitterten bereits und Erde regnete auf die fliehenden Verteidiger herab. Sie waren noch weit von den Evakuierungstransportern entfernt, die sie zu einer anderen Kasr bringen sollten.

Thade hatte sich umgedreht und hörte den heulenden Lärm ihrer Verfolger. Er hatte damals noch beide Hände gehabt, zwei Hände aus Fleisch, Blut und Knochen. Während er Befehle brüllte – Befehle, Bajonette und Klingen einzusetzen, wem die Munition ausgegangen war –, aktivierten diese Hände sein Kettenschwert. Er hatte das letzte Geschoss seiner Boltpistole während des Blutbades abgefeuert, das ausgebrochen war, als die Verräter vor zwei Stunden durch die zerschmetterten Mauern der Kasr geströmt waren.

Die Störungen an der Oberfläche hatten die Lumen in diesem Bereich des Tunnelnetzwerkes zerstört. Das einzige Licht kam jetzt von den schmalen Taschenlampen, die seitlich an den Schutzhelmen der Soldaten befestigt waren. Zwei Dutzend dieser Strahlen leuchteten aus unterschiedlichen Winkeln in den Gang, als die Soldaten hin und her schauten und die Verschnaufpause nutzten, um unter den Überlebenden ihre Kameraden ausfindig zu machen.

Der Tunnel erzitterte erneut und ließ Kies und kleine Brocken vom Beton herabregnen, mit dem die Gänge verstärkt waren. Ein Stein von der Größe einer Kinderfaust prallte klappernd vom Helm des Hauptmanns ab. Ähnliche Trümmer fielen mehrmals innerhalb einer Minute auf die anderen herab, während sie in der Dunkelheit warteten.

»Das sind nicht die Reaktoren«, sagte ein Soldat. »Zu rhythmisch. Zu laut.«

»Titan«, flüsterte ein anderer. »Da oben ist ein Titan.«

Thade nickte, wodurch sein Helmlumen in der Dunkelheit auf und ab hüpfte. Das Herz hämmerte gegen seine Rippen in Erwartung des nächsten Bebens, welches seine Knochen durchschüttelte, als es schließlich kam. Auf der Oberfläche über ihnen schritt eine gewaltige Gottmaschine ungehindert durch die brennende Stadt. Jeder Soldat unten in der Dunkelheit wusste, dass die Chancen ziemlich schlecht standen, dass der Titan eine Maschine des Imperiums war.

»Sie kommen, Sir«, sagte jemand in der Düsternis. Thade drehte sich in die Richtung, aus der seine Leute gekommen waren, und hörte, wie die Schreie des Feindes näherkamen.

»Männer und Frauen von Cadia!« Thades Kettenschwert brüllte wie zur Unterstützung auf; das ratternde Geräusch war so nah, dass es die erschütternden Schritte der gigantischen Kriegsmaschine über ihren Köpfen beinahe übertönte. »Das Große Auge hat sich geöffnet und durch jenen Korridor dringt die Hölle. Bleibt standhaft. Kämpft. Jeder Sohn und jede Tochter dieser Welt wurde geboren, um die Gegner des Imperators zu töten! Unser Blut fließt, damit die Menschheit am Leben bleibt! Kein Blut ist kostbarer!«

»Kein Blut ist kostbarer!«, riefen die Soldaten wie aus einem Munde.

»Ruhige Herzen und Eis in Euren Adern«, sagte Thade leise, während das Rumpeln des weiterziehenden Titanen allmählich verklang. Gewehre und Klingen erhoben sich, als wild zuckende Gestalten sichtbar wurden, die schreiend den Tunnel entlangliefen.

»Achtundachtzigstes! Feuer!«

Ein knackender Chor ertönte. Die Lasersalve mähte die erste Welle kreischender Ketzer vor Thade nieder, kaum dass sie in Sicht kam. Mehr stürmten um die Ecke und rannten auf die breitere Stelle des Tunnels zu, aber beim Blute des Imperators, wenn das hier unten nur ein paar Kultisten waren, dann konnten sie vielleicht gewinnen …

Und dann sah er es.

Im Zentrum der zweiten Welle, mit Stiefeln, die knirschend Leichen zertraten, kam der manifestierte Tod. Wie ein Jäger, der eine Hundemeute anführte, ragte der Gegner, der Thade seine rechte Hand rauben sollte, über einen Meter über seinen Lakaien auf. Brabbelnde und heulende Kultisten rannten mit blutigen Messern und Projektilpistolen in den Tunnel. Zwischen ihnen wandelte mit großen Schritten, die durch seine Langsamkeit umso entsetzlicher wirkten, eine gewaltige Gestalt in einer uralten Rüstung aus dreckiger Bronze und Kobaltblau.

Sie bewegte sich wie ein totes Ding, machte geistlos einen Schritt nach dem anderen und schaute mit methodischer Geduld von links nach rechts. Aus ihrem Helm, der sich in das Antlitz einer antiken terranischen Todesmaske einer untergegangenen Zivilisation verformt hatte, drang ein Lachen. Es war ein hohles, brüchiges Geräusch, bei dem Staub aus dem Sprechgitter des archaischen Helms drang. Die Gestalt trug einen antiquierten Bolter in den Händen, der von einhundert Jahrhunderten Benutzung und Abnutzung kündete. Die Mündung hatte sich nach zahllosen Schüssen auf zahllosen Schlachtfeldern pechschwarz verfärbt.

Thades Soldaten hatten das Feuer eröffnet, sobald der Feind den Tunnel betreten hatte, aber während in Lumpen gekleidete Kultisten scharenweise starben, zuckte ihr gepanzerter Anführer nicht einmal, als das Lasergewitter von seiner Rüstung abprallte. Er hatte den Raum abgesucht und sein Blick fiel auf den Sterblichen, der Befehle brüllte. Er sollte zuerst sterben.

Der Verrätermarine feuerte einmal, während er vorrückte; er hielt kaum inne, um zu zielen, und löste den Schuss, der Thade den rechten Arm am Ellenbogen abtrennte. Der Cadianer ließ sein Schwert fallen, umklammerte den Rest seines Arms und schlug schwer auf dem Boden auf. Durch die Qualen seines durch das Boltgeschoss zerstörten Unterarms konnte er weiter hören, wie seine Leute schrien, wie sie seinen Namen riefen …

»Hauptmann Thade?«

Er erwachte ruckartig, als der Traum platzte. Corrun, sein Adjutant, stand neben seinem Feldbett. Der Gesichtsausdruck des Mannes war ernst. »Neuigkeiten von den Kampfläufern.«

Thade setzte sich auf. Seine Uniform war nach dem unruhigen Schlaf zerknittert und seine Rüstung lag in einem ordentlichen Stapel neben seinem Schlafsack auf dem Boden. Das 88. hatte diese Nacht in einem verlassenen Museum sein Lager aufgeschlagen, wo die Soldaten unruhig zwischen Tausenden kleineren Reliquien schliefen. Hier stand die kleine, goldene Figur eines Astarteskriegers der Raven Guard auf einem kleinen Marmorpodest – vor vielen Tausend Jahren von einem niederen Akolythen von Kathur geschaffen. Dort befand sich ein Kabinett voller Schmuckstücke, die einst der erste Anhänger von Kathur getragen hatte.

Die Reliquien beeindruckten Thade nicht. Eine Pilgerfalle, nichts weiter: etwas, um die ehrfürchtigen Besucher bei Laune zu halten, während sie die planetaren Schatzkammern füllten.

Sein Kopf schmerzte noch immer vom ganztägigen Einsatztreffen mit dem Lord-General, und so ließ er seine Gedanken schweifen, während er einen Schluck aus der imperialen Standard-Feldflasche neben seinem Kopfkissen nahm. Die Luft im Museum schmeckte nach Staub.

Das Wasser half nicht viel. Die chemischen Präparate zum Reinigen von Flüssigrationen hinterließen einen kupfernen Nachgeschmack auf seiner Zunge. Selbst das Wissen, dass sämtliches Wasser auf den Schiffen im Orbit gereinigt wurde, half der Moral nicht sonderlich. Das Letzte, was sie jetzt brauchten, war Wasser, das nach Blut schmeckte. Es war, als hinterließ der Tod auf Kathur auf allem, was den Planeten erreichte, seine Spuren, selbst nachdem die Seuche selbst ausgebrannt war.

»Wie lange habe ich geschlafen?«, fragte Thade und sah sich in dem zur Hälfte gefüllten Raum um, in dem dreißig Soldaten noch immer schliefen.

»Zwei Stunden«, sagte Corrun mit dem Wissen, dass Thade in den letzten fünfzig Stunden nur diese beiden geschlafen hatte.

»Fühlte sich wie fünf Minuten an.«

»Das gute Leben in der Armee, was? Schlafen kann man, wenn man tot ist.«

»Ja, da ist was dran.« Thade streckte sich und war dabei nicht allzu begeistert über das Knacken in seinem Rücken. Cadianischer Stoizismus war schön und gut, aber … »Hat jemand schon den Munitorumoffizier erschossen, der für die Ausgabe dieser Schlafsäcke verantwortlich war?«

Corrun lachte leise über den Scherz seines Hauptmanns. »Nicht, dass ich wüsste.«

»Was für eine Schande. Vielleicht erledige ich das selbst.« Thade schnürte sich bereits die Stiefel zu. »Bringt mich auf den neuesten Stand. Was hat die Totenhand gefunden?«

»Es ist nur Soldat Farl. Vertain hat die anderen näher an das Kloster geführt. Das Vox ist tot.«

»Das Vox ist tot. Beim Thron, ich kann dieses Lied nicht mehr hören.«

»Farl ist mit einer Nachricht zurückgekehrt.«

»Sie haben Primärbedrohungen geortet«, sagte Thade. Daran gab es in seinem Kopf keine Zweifel. Es gab nur wenige andere Gründe, die schwer genug wogen, die Kampfläuferschwadron auseinanderzureißen.

»Sie haben Voxverkehr abgefangen, der Primärbedrohungen nahe ihrer Position nahelegt, ja.«

»Hört auf, um den heißen Brei herumzureden, und kommt auf den Punkt.«

Corrun grinste. Es war ein Grinsen, das Thade gut kannte, und dem im besten Falle eine Dreistigkeit, im schlimmsten Falle eine Unbesonnenheit folgte. »Ich wollte nicht, dass Ihr Euch Hoffnungen macht, Sir.«

»Sehr anständig von Euch. Also, was haben sie gefunden? Bitte sagt mir, dass es mehr als abgefangene Voxgespräche sind.«

»Nur Vox. Aber Farl hat eine Aufnahme mitgebracht, und die … Nun, kommt mit und hört selbst.«

Der Hauptmann setzte sich den Helm auf und zog den Kinngurt fest. An der Stirn war seine Medaille eingelassen – die Medaille, für die er bekannt war. Ein Torbogen mit Adlerflügeln, der einen Schädel umfasste, und der nun im fahlen Licht des Sonnenaufgangs glänzte, das durch das Buntglasfenster drang. Das Cadianische Wächterkreuz blitzte silbern auf dem schwarzen Helm.

»Bereit, ins Auge selbst zu starren, Sir«, sagte Corrun.

Thade lächelte, während er die letzte Schnalle seiner Armaplastjacke schloss und sich den Waffengürtel umlegte. Eine großkalibrige Boltpistole hing ihm über der linken Hüfte. Rechts ruhte ein verziertes Kettenschwert, dessen eiserne Oberfläche er poliert hatte, bis sie wie Chrom glänzte; die Seite der Klinge zierten geätzte Runen in stilisiertem Hochgotisch. Zu behaupten, dass eine solche Klinge ein Vermögen wert war, war eine maßlose Untertreibung. Lord-Generäle trugen Klingen von schlechterer Qualität.

»Ist Rax bereit?«, fragte der Hauptmann mit offensichtlicher Hoffnung in der Stimme.

»Nein, Sir, noch nicht.«

»Na gut. Schauen wir uns an, was die Totenhand gefunden hat.«

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2020 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2023 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Cadian Blood.
Deutsche Übersetzung: Bent Jensen.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Hardy Fowler.

Cadias Blut © Copyright Games Workshop Limited 2023. Cadias Blut, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80407-458-9

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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